UNPOCOMASLENTO

kisiera a veces poder sonreír tan fácil como una lágrima... sin pensar que en esa risa algo agradable pronto va a desaparecer... ay!! es ke este cuerpo débil, es tan débil que a veces se asusta un poco de ser así... entonces,

 todo se vuelve cada vez más negro, y no hay luz -  aunke esté tan cerca que inunda,

                                                           y no hay paz - aunke la kietud sea tal que asuste

entonces (repito)

no hay nada, nada

excepto mi cuerpo débil y yo.

Mi conciente,  que se conforma un poco con todo, la razón,  que siempre angustiada se preocupa de los quehaceres diarios y mi alma, que se entrega  fácil, (tan putita) a veces a los deseos oscuros de la culpa que se deja llevar a ese, el lado amargo de la, MI egoísta vida de enferma.

autoreferentemente entonces(vuelvo a repetir), ella la tos se apodera de la carne....

LA MASA SE SOMETE UNA VEZ MÁS ANTE EL FLAGELO  atacar corresponde ahora  a los agentes externos, químicos y naturales TODOS se abocan a la tarea de reducir aquella convulsión que entorpece el justo proceso del reposo...

esta REVOLUCIÓN está en pleno desarrollo la tos tiene de ventaja años de tradición ... los agentes la venturanza de ser jóvenes promesas de la ciencia...  kien ganará, ké pasará despues de esto, nadie los sabe, muchos menos yo, algunos ronosticas buenos aires... pero con estos fríos mejor no pensar mucho...

bueno para ke seguir si todavía keda camino que decumentar

Siempre

  Cuando comienzan los vapores a transformarse en algo

es inevitable sentirme un poco madre también 

no por un estado

no por consecuencia del reloj que no supo dar la hora exacta

Mas bien por el privilegio que la naturaleza concede sin saber en la anatomía

Mas bien

una madre que transformada en fluido

escapa y se aloja dentro del hijo que no es sino el padre del fruto que aún no existe...

Donde sin saber navegando entre gemidos se depositan las venas abiertas

Que tienen solo una sangre ajena tan propia como la anterior

 (Las uñas crecen sin ser garras y se adhieren

multiplicándose es tentáculos sobre la presa que se alimenta) 

desaparecen los ojos

al mismo tiempo que se multiplican las bocas, con ello también los dientes 

la bruma crece entonces sin que importe el falso dolor ni los gemidos

ni la falsa piel que cubre la real 

y ahí ambos recogidos

en un lecho que se desmigaja por los años que no fueron

se sobrevive suplicando en sordo grito

un poco mas de tiempo, 

un   poco   más   de   tiempo   ,

un     poco     más      de      tiempo. 

Del desorden 

Permite hombre                                 

                           el                                                 

                                          vértigo                                                                              

                                                                       de     

                                                                                             la      

                                                                                                                                              muerte 

aquí abajo yo, solo pregunto, 

pero

s        i         l          e           n            c             i             o 

con humedad la lengua teme tu nombre

y existe, entonces 

un cuerpo

una voz

una misma suerte

un juego

                       vencido reflejo para entrar en escena                                                    

  decir, formar, creer  morder

donde 

lo imperfecto resulta fácil 

por eso aquí , victimarios ambos del pecado

pedimos sólo caer de nuevo en el desorden 

extrañando el hambre que suplicó los golpes 

lamiendo mil veces las mismas certezas, los mismos temores, los mismos gritos 

las razones a estas alturas no existen

las razones a estas alturas no existen.

POR EL ENCUENTRO, POR EL ABRAZO, POR LA AMISTAD Y POR LOS AÑOS... PORQUE SI BIEN ESTAMOS MÁS VIEJOS SEGUIMOS SIENDO LOS MISMOS, POR LA POSIBILIDAD DE DECIR Y ESCUCHAR PALABRAS AGRADABLES... POR EL REGALO QUE NOS DIMOS DE SOÑAR, PORQUE NOS PERMITIMOS SEGUIR CREYENDO, PORQUE ESTA PUTA VIDA NOS JUNTÓ POR LA INJUSTICIA. Y NOS BRINDÓ UNA JUSTA REUNIÓN ...  UNA CANCIÓN QUE SURGE TAMBIEN DE UN ENCUENTRO... Y LA CARTA QUE PERMTIÓ ESTA OBRA DE ARTE.

... sin  nada más que decir... al menos por hoy... de regalo dejo una canción...

Como un dolor de muelas (Joaquín Sabina //Sub comandante marcos)

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera…
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto…
del corazón.

Don Sabina:

Yo sé que le parecerá extraño que le escriba, pero resulta que me duele la muela y, según acabo de leer, usted camina ahora por estas tierras que, mientras no acaben por venderlas también, siguen siendo mexicanas. Entonces pensé yo que, aprovechando que me duele la muela y que usted camina ahora bajo estos cielos, pudiera yo escribirle y saludarlo e invitarlo a echarse un "palomazo" con el Sup (a larga distancia, se entiende). ¿Qué dice usted? ¿Cómo? ¿Que qué tiene que ver el dolor de muelas con el "palomazo"? Bueno, tiene usted razón, debo explicarle entonces la muy extraña relación entre el dolor de muelas, el que usted camine por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No, no se sorprenda usted de que ahora haya aparecido una muchacha. Siempre aparece una, vos lo sabés Sabina.

Bien, resulta que cuando yo pasaba por esa etapa difícil en que uno descubre que ya no es más un niño y tampoco alcanza a ser un hombre (esa etapa, vos lo sabés Sabina, en que las féminas se transmutan de molestas a interesantes y hay que ver la de problemas que esto provoca), conocí a un viejo que, sin que se lo pidiera, decidió que tenía que darme un consejo sobre esos seres incomprensibles pero tan amables que eran, y son, las mujeres.

"Mira muchacho "me dijo", la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fijate que digo `una mujer y no `cualquier mujer. Y por `una mujer, muchacho, me estoy refiriendo a una de `única. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa `una mujer que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la `una mujer que estaba uno buscando..." (...) El viejo carraspeó y me confió: "Si tu le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la `una mujer que andabas buscando...".

Yo me quedé perplejo, pero como quiera tomé nota de la fórmula. A mí nunca se me había ocurrido que debía pasarme la vida buscando una mujer (...). A mí se me ocurrían cosas más concretas y factibles, como ser bombero, conquistar el mundo o construir un avión que se controlara solo con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo me tenía en muy alta estima y estaba más propenso a que esa "una mujer" me encontrara a mí, que a buscarla yo.

(...) A mí ni se me ocurrió que la fórmula estuviera mal. Así que achaqué mis primeros fracasos a la falta de autenticidad en mi dolor de muelas. Con clips y palillos, después de una paciente labor de meses, logré picarme dos muelas con tanto éxito que tuve que acompañar la estrategia con una fuerte dosis de antibióticos. Repetí la fórmula, ahora con la confianza de saberme auténtico, y los resultados siguieron siendo magros.

Así hubiera seguido adelante, acabando con mis muelas, si no es porque, ya adolescente, encontré a otro viejo que, cruel, me dijo: "Tu problema está en la cara. Más bien en tu nariz. A los feos, las muchachas no les hacen caso, a menos que sean cantantes". "¿Cantantes?" Bueno, esta nueva fórmula les daría reposo a mis muelas (que por lo demás ya estaban definitivamente destrozadas)... Claro que el problema entonces era saber qué se necesitaba para ser cantante (...). Después, escuchando canciones, me di cuenta de que el problema era mayor, ya que una cosa era ser "cantante" y otra más difícil era ser "cantautor" o "canta-autor" (vos lo sabés Sabina). Entonces hice trampa, es decir, escribí algunos poemas (o como se llamara lo que escribía) y dejaba siempre pendiente la música.

(...)Resulta que (vos lo sabés, Sabina) hay ahora una muchacha que está demasiado lejos y entonces pensé que usted, Don Sabina, podría echarme una mano y una tonadita (mire que no es lo mismo pero pudiera ser igual). Y usted podría echarme una mano si me permitiera tutearlo y, cómplice como ha sido antes sin saberlo, fingiera usted que nos conocemos desde hace mucho tiempo y que, por tanto, es perfectamente natural que usted reciba una carta del Sup redactada en los siguientes términos: "Sabina (sí, ya sé que te desconcierta este inicial e irreverente tuteo, pero tú compórtate como si tal cosa): He trabajado arduamente en los últimos días en la letra que me encargaste para tu nueva canción (~­Vamos, quita ya esa cara de espanto! Ya sé que no me has encargado ninguna letra para ninguna canción, pero sígueme la corriente para despistar al enemigo) pero ha sido inútil. No me sale nada original.

Así las cosas, busqué en el cofre del pirata y solo encontré un viejo y mohoso poema, que no es tan viejo y tal vez ni a poema llegue, que te puede servir si le das un poco de aliño. Es ideal para ponerle música y escalar con velocidad el "hit parade" internacional (no me preguntes si para arriba o para abajo), pero tú ya sabes que a nosotros los artistas (sigue fingiendo demencia, no denotes la menor sorpresa) no nos importa la fama (bueno, no mucho).

En este caso particular, a mí solo me interesa una muchacha que está demasiado lejos para que pueda yo musitarle al oído este poema y arrancarle así, vos lo sabés Sabina, una sonrisa o una lágrima (...). El poema dice, más o menos, así: "Como si llegaran a buen puerto/ mis ansias,/ como si hubiera donde/ hacerse fuerte,/ como si hubiera por fin/ destino para mis pasos,/ como si encontrara/ mi verdad primera,/ como traerse al hoy/ cada mañana,/ como un suspiro/ profundo y quedo,/ como un dolor de muelas/ aliviado,/ como lo imposible/ por fin hecho,/ como si alguien/ de veras me quisiera,/ como si, al fin,/ un buen poema me saliera./ Llegar a ti." La tonadita puede ir más o menos así: tara-tarara-tararira-etcétera, vos lo sabés Sabina. El título de la canción podría ser "Canción para una muchacha que está demasiado lejos", o "Un dolor de muelas para ella", o "Un dolor de muelas, Sabina, la larga distancia, una muchacha y el Sup". En fin, ya se te ocurrirá algo. El crédito puede ser "Letra: el Sup. Música: Joaquín Sabina", o "Letra y música: Joaquín Sabina (a petición del Sup)" o como quieras.

Vale. Salud y ojalá ella entienda.

El Sup." Esa podría ser la carta que usted recibiera y aceptara, Don Sabina.

Y todo esto viene a cuento porque estaba yo solo, con mi dolor de muela y leyendo que usted camina por estas tierras. Entonces pensaba yo que usted, tal vez, estaría de buen humor y magnánimo y que podría contarle yo la historia de los dolores de muelas, mi frustrada carrera como cantautor y una muchacha que está demasiado lejos (...).

Vale. Salud y ya sabe usted, si le sobran por ahí un analgésico o una tonadita, no dude en mandármelos. Ambas cosas se agradecen en este asfixiado pecho que le escribe...

Desde las montañas del sureste mexicano.

México, octubre de 1996

Como si de toda esta mezcla pudiese salir algo relativamente sano, pero en fin, aqui estoy, escribiendo la embriaguez del alma y la soledad del cuerpo, ¿por consuelo? ¿por costumbre? ¿por paciencia? ¿por razón? nose... la verdad es que nose,

mis certezas: 

hoy, un niño hermoso, un compañero, un amigo, en el que se proyecta ese hijo que aun no tengo me regaló una flor y me sentí feliz...

hoy, contigo alma mía caminamos tomados de la mano por el frío y me sentí feliz...

hoy,  estoy aqui escirbiendo a las 1:30 de la mañana con un vaso de cerveza, muchos libros y sabina, es raro, pero de cierto modo también me siento feliz...

mis probabilidades:

mañana quizá, me arrepienta de todo esto e intente como siempre borrar  las palabras de la corteza... por vergüenza, que se descubra ese algo que soy y que he sido siempre pese a los años...

mientras tanto, por no decir mientras me arrepiento, intento mostrar aquellas imágenes que expresan en parte lo que fui, soy y seguiré siendo por muchos años... quizá por todos los que me quedan

bueno, quien sabe, eso se sabrá mañana, sólo mañana 

¿y que pasó con toda esa magia? me pregunto aveces, en días como este, si no han pasado tantos años, si aún no soy tan vieja... si aun no estoy tan sola... que paso con las ganas, con la rabia, con el caos... y aquí estoy un viernes por la noche, en bata y pijama escuchando la nostágica voz de sabina... para que?, para desear un cerveza helada y un cigarro... sola.

 siempre siento que es el otoño el que me vuelve así... lacónica ante frío,  temo al moverme poder enfermar... el frío al menos a mi me asusta... tanto como el ocio que llevo dos días practicando... es el temor a desear este ocio incluso a kererlo un poco. porque el querer estar asi sin hacer nada, sin ver nada, sin escribir nada,  me muestra lo marchita que puedo llegar a ser y eso, al menos a mi no me gusta...

un poco más lento para que asi no se nos venga la vejez de golpe

un poco más lento para que cuando llegues no des vuelta la espalda tan rápido

un poco más lento para disfrutar el hecho de extrañar

un poco más lento para que no duela el tiempo, los años...

el hambre, el ocio, el stress...

para disfrutar la rabia, tanto como la risa

para alcalzar a levantar el puño antes de recibir el golpe...

para correr, saltar, gemir, huir...

sentir.... si, eso es el fondo

un poco mas lento

porque necesito tiempo , mucho más tiempo para quererte

porque mi vientre clama aveces cuando no estas

porque necesito fuerza para romper el espejo

porque necesito tiempo para esto...

vercear, llamar, hablar, gritar, de vez en cuando en mi silencio

un poco más lento pues te necesito....

en eco, en sangre y en razón.

asi de simple... te necesito 

El día 1 de mayo, la huelga

La revuelta de Haymarket

• Samuel Fielden, inglés, 39 años, pastor metodista y obrero textil, condenado a cadena perpetua.
• Oscar Neebe, estadounidense, 36 años, vendedor, condenado a 15 años de trabajos forzados.
• Michael Swabb, alemán, 33 años, tipógrafo, condenado a cadena perpetua.

• Georg Engel, alemán, 50 años, tipógrafa.
• Adolf Fischer, alemán, 30 años, periodista.
• Albert Parsons, estadounidense, 39 años, periodista, esposo de la mexicana Lucy González Parsons aunque se probó que no estuvo presente en el lugar, se entregó para estar con sus compañeros y fue juzgado igualmente.
• Hessois Auguste Spies, alemán, 31 años, periodista.
• Louis Linng, alemán, 22 años, carpintero para no ser ejecutado se suicidó en su propia celda.

Relato de la ejecución por José Martí, corresponsal en Chicago del periódico La Nación de Buenos Aires (Argentina):...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable...El Crimen de Chicago costó la vida de muchos trabajadores y dirigentes sindicales; no existe un número exacto, pero fueron miles los despedidos, detenidos, procesados, heridos de bala o torturados. La mayoría eran inmigrantes: italianos, españoles, alemanes, rusos, irlandeses, judíos, polacos y eslavos.Extraído de http://es.wikipedia.org/wiki/D%C3%ADa_Internacional_de_los_Trabajadores

Por ellos y ellas,por todos Aquellos que siguen día a día luchando por sus derechos. A PROPÓSITO TAMBIÉN DEL CUMPLIMIENTO DE LOS 10 AÑOS DE CIERRE DE LA MINAS DE LOTA

ARRIBA LOS Y LAS QUE LUCHAN.

El tiempo se detuvo desde el mar en un segundo  

Lentamentetrazo

el telón que cubre la escena

y en mitad de todo habitas ... siempre habitas 

y ahí emitiendo el futuro desde el centro del ombligo

los bosques que  rondan las almas sentencian

“es así, esto debe ser así” 

es por eso que sabernos hijos de un idilio, de una tormenta,

de una lágrima pagada entre las pedradas ficticias que nos lapidan.

Nos duele demasiado fácil 

¡Y no se necesita hablar del significado real de cada palabra!

¡Y no se necesita intentar clamar la sed que duele en cada interno! 

¡Y no se necesita gritar que el tiempo se detuvo desde el mar en un segundo! 

Y no se necesita lamerse cada otoño para reconocer el eco del reflejo que se ruega 

En esta convulsiva carrera por anotar quién sobrepasa mas al otro, nos rendimos,

convencidos porque avanzamos ambos crónicamente en la misma dirección

y con la misma sangre 

Y ese río rojo que nos baña será perpetuamente importante 

como el eco que dejan entre las sábanas las sombras Será siempre tan importante  

 Por ser el resultado del hado que nos envuelve,

Por ser el resultado

del encuentro fugaz que se tuvo con el espejo

que permanece, quieto, sin susurros y sin llanto

Por el ser el resultado de todo el caos rendido ante dos palabras                                        

 Por ser el resultado de agotarse en el otro,

de no encontrarle límites  al tiempo, a las cosas, a los ecos, a los roces y a los silencios...